COMO VENIDAS DE MUNDOS ACABADOS DE NACER
POESIA*
a mis amigos.
Es un destello imprevisto ante el cual el universo,
se desnuda.
Es esa palabra impronunciable que está sin más.
Es la dulcedumbre del silencio,
de las cosas bien hechas,
de la amistad,
del amor.
Es la desnudez dolorosa de quien intenta.
Es denuncia y clamor en una voz
que se dona a los que no pueden.
Es belleza y candor.
Es lo que no se puede decir y más.
Es inatrapable.
Se muestra en el pan,
en el vino de uvas adormecidas
en una sonrisa
en la música
en las manos laboriosas
en un ovillo de lana
en el agua clara
en un dolor cualquiera
en lo indecible.
*de Oscar Angel Agú cachoagu58@yahoo.com.ar
Como venidas de mundos acabados de nacer...
Viernes, 24 de Agosto de 2007
SACCO Y VANZETTI EN BUENOS AIRES
Dos héroes del pueblo*
*Por Osvaldo Bayer
Ochenta años de uno de los crímenes "legales" más mentados. El de Sacco y Vanzetti, cometido por el poder de Estados Unidos, en la ciudad de Boston.
La silla eléctrica. Pero no pudieron matarlos en la memoria. Sacco y Vanzetti pasaron a ser, para siempre, "Héroes del pueblo". Publicaciones, actos, conferencias, obras de teatro, filmes, hermosas canciones, los recuerdan. Nicola Sacco y Bartolomeo Vanzetti, un zapatero y un vendedor de pescado, así de humildes. Dos italianos inmigrantes. Pero saltaron a la gloria. A los jueces, a los funcionarios que actuaron en este increíble crimen legal ni se los recuerda. Pero se los nombra. Principalmente al juez
Fuller. En realidad, todos los jueces que interpretan las leyes a favor del poder quedan en la lista negra de la historia.
Como hacen los norteamericanos, cuarenta años después del crimen oficial contra Sacco y Vanzetti pidieron disculpas. Había sido una "equivocación".
Claro, entonces era fácil, ya estaban muertos. La misma conducta norteamericana contra aquellos también héroes populares, condenados a muerte -esta vez en la horca- por pedir las ocho horas de trabajo. Fueron "Los Mártires de Chicago", a cuyo recuerdo se debe para siempre el 1º de Mayo como Día de los Trabajadores. También, cien años después de ese crimen infame, la Justicia norteamericana pidió disculpas. Porque fue una "equivocación".
Sacco y Vanzetti. Libertarios. Luchadores por la Igualdad en Libertad. Dos anarquistas. Con la palabra y el ejemplo. Cuando fueron detenidos, sin ninguna prueba, se los acusó de un atentado. La policía supo hacer la trampa. El juez Fuller y los demás no se tomaron ningún trabajo. Se "dejaron llevar" por las "pruebas policiales". Total era lo mismo, si no habían cometido ese delito valía la pena matarlos por sus ideas. Bush también los hubiera calificado de terroristas. Y eso basta.
Fue impresionante cómo la palabra Solidaridad, en todo el mundo, se hizo protagonista. En todos los países hubo mitines, huelgas, protestas, atentados de repudio por Sacco y Vanzetti. En la Argentina, ni que hablar.
Los anarquistas no eran niños de pecho. Ante la violencia de arriba no se prosternaban ni huían. Respondían. El 16 de mayo de 1926, a las 23, estalla la protesta en Buenos Aires con una bomba en la embajada norteamericana, en Arroyo y Carlos Pellegrini. El boquete que abre la explosión es tan grande
que los policías que llegan pueden entrar por él al edificio. El escudo de Estados Unidos va a parar al medio de la calle. Del almacén de enfrente caen las botellas de las estanterías. Poco después, como se usa, los más altos funcionarios de la policía del gobierno radical de Alvear, encabezados por el jefe de Investigaciones, Santiago, irán a pedirle disculpas al embajador norteamericano y asegurarle que los culpables caerían muy pronto. Pero no sería la única. El 22 de julio de 1927 estalla una bomba en el pedestal de la estatua a Washington, en Palermo. Un banco de mármol, situado junto al monumento, va a parar a cinco cuadras del lugar. Cincuenta minutos después estalla otro artefacto en la empresa Ford, de Perú y (hoy) Hipólito Yrigoyen. El automóvil último modelo expuesto en la vidriera queda
totalmente inutilizado.
Por supuesto la policía detiene a toda persona con rostro sospechoso de anarquista. Y el comisario Santiago hace declaraciones optimistas. Pero esa misma noche, el 16 de agosto, explota en su lujosa residencia, Rawson 944, un artefacto que lo deja sin comedor, sin los muebles de esa habitación, sin
balcón y sin ventana. Después de esto, el comisario Santiago no hará más declaraciones a los periodistas. Santiago pasó a la historia por inventar el suplicio llamado "pileta" para hacer hablar a los detenidos. Es decir,
sumergirle la cabeza en una pileta de agua, hasta el límite.
Pero llegará la noche de la ejecución de los dos héroes, en Charlestown.
Buenos Aires siguió ante las pizarras de los diarios, paso a paso, la ejecución de los dos inocentes. Hasta que apareció escrito: "Fueron ejecutados, primero Sacco, luego Vanzetti. Antes de morir gritaron: ¡Viva la Anarquía!".
Buenos Aires vivió ese día la ira del pueblo. El paro fue general, ordenado por las centrales obreras. Todo el día explotaron petardos como gritos de furiosa protesta, manifestaciones, enfrentamientos con la policía. Como símbolo quedó un tranvía quemado en el centro de Buenos Aires.
El diario anarquista Cúlmine dirá: "Debemos oponer nuestros instrumentos vengadores que quemarán los mil tentáculos monstruosos de la fiera vampírica que envuelven todos los senderos de la tierra. Nuestra dinamita purificará los lugares que la maldita casta del dólar ha apestado".
Seguirán los atentados, dos de ellos al CitiBank y al Banco de Boston.
Y volvemos al principio: no hay violencia de abajo cuando primero no hay violencia de arriba.
*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-90185-2007-08-24.html
Nuevo lenguag y cultura?
Hola estoy re copada gordi, cómo estás?. Toy bien . Ay, toy al horno!.
Hay un flaquito q me reencanta y si me lo tranzo? Pero me siento un patito feo. Me entendès, no? anda con una =.
Con el cole . un desastre, tipo que, los profes, tipo, ni ahí, te exigen LEER, SON UNOS DINOSAURIOS .No se para q estudiar si total es lo mismo, los políticos, los piquetes, las carreras. ..Ooobio q tenes que hacer algo!.
Yo ya decidí me pongo las lolas y las extensiones y me anoto en lo de Pancho Dotto, q es lo más, re top.- O me meto en Big Broder (gran hermano ) y soy re fashion y salgo en las revistas y después me llaman para Bailando o patinando x un sueño y me vuelvo diva . Posta viste. Tengo un personal
trainer y un couch sólo para mí: " somos las divinas lalalala.."
T cuento que estoy llena de amigos gays, que son lo + puro.
Bueno me canse de tanto pensar y escribir, me duele la cabeza, no me vienen más ideas del sur, es como si tuviera 4 cabezas.
*De Azul, azulaki@hotmail.com
-corregido por Juanma y un amigo.-
BORGES, CIEGO ILUMINADO*
*Por Leopoldo de Quevedo y Monroy. leoquevedom@hotmail.com
Hubiera querido tener la suerte de Alberto Manguel, quien cuenta en su libro Una Historia de la Lectura , que él era no sólo quien leía para el inmortal Bonaerense cuando perdió sus ojos, sino su alcanzador de libros en su enorme biblioteca. Al lado de este maestro aprendió no sólo a saborear las letras sino a acariciar el lomo vivo de los libros, como se acaricia una dama o se consiente una mascota.
Ya quisiera cualquier escritor tener, no la esquiva fama, sino el placer de sentirse apreciado y leído por las "diez mil caras" de este mundo.
Comparable a la de aquel otro ciego, el de Quíos. Porque no lo dijo la Academia sueca, mas todavía su humor, su verbo castizo, su ingeniosidad se pregonan desde la Patagonia hasta el Asia y Cochinchina. Si de algún escritor se predica la universalidad será de Borges la gloria.
Digo, escritor, porque habrá que añadir, que fue sobretodo un lector. "No soy un buen escritor. Creo que soy un excelente lector o, en todo caso, un sensible y agradecido lector." Lección para quienes a veces desprecian leer y se dedican a conseguir centavos con garabatos escritos. Bien sabía Borges
que no habrá poesía, ni la imaginación creará, sin la meditación de lo que enseñan los libros y la vida. Así lo dice en su famoso texto sobre El libro:
" Dijo Heráclito : Nadie baja dos veces al mismo río porque las aguas cambian. Cada vez que leemos un libro, el libro ha cambiado, la connotación de las palabras es otra. . Hamlet no es exactamente el Hamlet que Shakespeare concibió a principios del siglo XVII, Hamlet es el Hamlet de Coleridge, de Goethe y de Bradley. Hamlet ha renacido. Lo mismo pasa con el Quijote. Los lectores han ido enriqueciendo el libro".
De profesión viajero, ratón de biblioteca, paleontólogo de letras escondidas, fabulador de personajes y sitios nos ha dejado un legado de traducciones, ensayos, crítica literaria, cuentos y poesía. Hablaba inglés, francés, alemán, escandinavo y sus aficiones predilectas eran la filosofía, la mitología, las matemáticas. Había nacido el 24 de agosto de 1899 y murió en Ginebra cuando se acercaba a los 87 años. La cuarta parte de su vida debió soportar la ceguera de la cual también sufrió su padre. Sus ojos se cerraron prematuramente mas no su inteligencia y su pluma siguió pensando.
En 1923 publicó su primer libro de poemas Fervor de Buenos Aires. Entre sus obras, -cerca del medio centenar- fueron las de ficción las que le dieron más renombre: Historia Universal de la Infamia , 1935, Ficciones, 1941-44, y Aleph, 1949. Otros libros son Luna de enfrente, Elogio de la sombra, Los
conjurados, 1985, un año antes de morir.
De estilo singular, sus textos llenos de palabras nuevas, como venidas de mundos acabados de nacer, nos traen imágenes vívidas y hacen de su lectura rico manjar y compañía en el silencio de esta era del ruido. Borges hizo de Aleph, esa primera letra hebrea, el punto donde confluyen los demás puntos de todo. Pero le sirvieron de inspiración dos frases, una de Hamlet y otra del Leviatán. El loco Carlos Argentino lo sumió en la oscuridad para mostrárselo y, "cerré los ojos, los abrí. Entonces vi el Aleph". Abordar
las entrañas de Ficciones es casi abrir a "sésamo" y empezar a caminar por entre la geometría de Tlön, en Uqbar y Orbis Tertius en viaje cósmico y mágico, como en vaivén de olas. Parece estuviéramos en nuevo barco de Simbad.
Otro aniversario de la aparición luminosa de Borges, estrella fugaz en el eterno tiempo para hacernos disfrutar de su prosa fuerte y su erudita poesía.
POEMA DE LOS DONES*
Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden
las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.
De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esta alta y honda biblioteca ciega.
Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.
Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
yo, que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.
Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.
Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá dado
los mismos pasos en los mismos días.
¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?
Groussac o Borges, miro este querido
mundo que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.
*Jorge Luis Borges
*Fuente: http://www.poemas-del-alma.com/poema-de-los-dones.htm
Viernes, 24 de Agosto de 2007
El perseguidor*
*Por Federico Tinivella
Dreuty estira la mano para parar el bondi y recuerda, al verla recortada en el asfalto, cuando era un destacado nadador de mariposa. Camina hacia los asientos de atrás en los que se sienta el pueblo, el colectivo. Se sienta junto a la ventana, la abre apenas, no sin cierto esfuerzo, para que el aire de la primavera le acaricie los labios secos, ya que no han sido regados este mes por la savia del amor, solo encuentros casuales de puro contacto físico. Se oye, al atravesar la plaza Alberdi, el trinar de los pájaros desacostumbrados ya a un clima benevolente. El agitarse de los pinos es para Dreuty como una coreografía de bailarinas sobre un fondo celeste. Sube, cargada de bolsos y una expresión firme, una mujer blanquecina que encara sin mirar para el fondo. El Panza transpira de incertidumbre, se le
presentan dos preguntas, una, debo darle el asiento, dos, por qué nadie se lo ha dado aún. En un momento su cabeza estalla y se para, le ha disparado dos tiros a las dos preguntas acorraladas por la sin razón o tal vez por la ausencia de mirada, por favor, siéntese, dice tímidamente, no se haga problemas, no sí siéntese, yo total ya bajo. Ella agradece con un gesto imperceptible y el se queda parado a escasos cincuenta centímetros de su presa, que lo mira prisionera de la culpa cuando ya han transcurrido más de
ocho cuadras y él no baja.
En la cabeza aparece ahora un gran laberinto, no como aquellos que el recorría de niño allá en Córdoba, se figura sí uno de paredes inmemoriales en donde los musgos sembraban su afán por esconder los bordes y las tinieblas espesaban el paso del caminante, en algún lugar de ese laberinto imaginario esta mujer cargada de bolsas camina sin hacer ruido y el Panza, temblando como un niño bajo una tormenta de invierno, avanza a tientas tratando de encontrarla. Al volver de aquello, posicionado otra vez en el
vaivén del 102 sobre la calle San Luis, llega a encontrarse en el recorrido de la mirada de la mujer que busca un punto infinito en la calle para perderse, observa muy por arriba la saturación de carteles y gente que deambula buscando un precio justo. Llegando a Corrientes comienza a acomodar los bolsos para darle forma a su retirada por la puerta de atrás. Dreuty puede llegar tarde a un encuentro de amigos, espera el sonido del timbre que enloquece al colectivero y desciende detrás de la dama ataviada. La sigue por Entre Ríos pensando qué decir, su cabeza escupe humo como aquella chimenea que tanto recortara el cielo de la Cristalería Cuyo. Se incendia sin prestar atención al bullicio que entrega la calle, al duelo de bocinas en las esquinas. La mujer parece ignorarlo, pero en el espejo retrovisor que
todos llevamos al caminar por calles estrechas y atestadas, distingue una figura que camina pegada sin estarlo. Al llegar a Santa Fe Dreuty ve, ahora otra vez vuelto al escenario de la realidad, un vendedor de jazmines y recuerda tantas publicidades de perfumes que le niegan la posibilidad de ese artilugio.
En el cuarto piso del edifico ubicado en Entre Ríos casi santa Fe Ricardo Vega lamenta que su canario Golden ya no emita sonidos, fuma enloquecido dándole una trascendencia exagerada a un hecho que parece no tenerla. En realidad Vega encauza su furia en la imagen del canario mudo porque no puede
agarrar del cuello a Gloria Dansimor que lo ha abandonado por el cantinero del club "Grito y esfuerzo". Vega arroja una colilla de Particulares 30 desde el balcón hacia la calle en el momento en que el Panza está por dar alcance a la mujer del bolso. La colilla en el aire simula un cometa y en la cabeza de Dreuty se entrevera entre los pocos cabellos sin violencia pero con un ardor inesperado. El Panza no entiende aquello, como aquel atleta alcanzado por una jabalina, se inclina hacia delante y sacude los alambres
que conforman su cabello con una energía inusitada y le roba a Vega, que ha seguido el recorrido de la colilla, una sonrisa que le hace olvidar por un instante al canario y a la maldita escapista de Gloria. Dreuty se incorpora con la cara desestructurada y mira hacia delante buscándola, pero la mujer
ya ha sido chupada por el enjambre de cabezas dislocadas que agitan la calle de lado a lado.
En la calle la velocidad de los rostros espesa el recorrido, los ojos hacen voto de clausura y se esclavizan en el destino trazado para evitar obstáculos, otro es el andar del flaneur que, sin un sentido pautado, disfruta de los descubrimientos que se suceden y hace del andar su camino.
El Panza en su rol de perseguidor vio apartarse el mundo, habitando una película en la que él y aquella mujer eran los protagonistas, todo lo demás era un gris decorado. Pensando esto, mira el horizonte y vuelve a descubrir que la ha perdido, pero el que estaba perdido era yo, reflexiona ahora Dreuty, ¿quién es esa mina para hacerme llegar tarde a una reunión de amigos?
En la vereda de enfrente, a paso lento y en dirección norte-sur se desliza, como una pantera, una gata, o esto es lo que piensa Dreuty, no lleva bolsos, no tiene apuro. Ese es mi camino, piensa, siempre hay una segunda oportunidad, piensa y arremete como un gladiador, con el viento despeinándole los ojos, con el sol quitando oscuridad a un rostro sombrío, volviéndolo joven y desfachatado. Arremete como un toro o un tren, desbocado, loco, apasionado, ahí va Dreuty, una vez más.
*Fuente: Rosario/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-9962-2007-08-24.html
Albacea*
Poseo el Urim y Tumin
del aseo cuidadoso
soy el recolector
de los papeles tipo oficio u
hojas A4 que desechan los poetas
inconformes con sus gajos de rúbrica
con su impronta
caleidoscópica
colecciono esos trazos en biblioratos
etiquetados como
por ejemplo:
solemmnes
casi odas
narrativos patrióticos políticos
de juicio de pena de amor
irónicos
de espíritus torturados
de irracionalidad intuitiva etcétera
soy
el que remienda esos papeles vacíos de vacío
descriptores de la Suprema Nada Con Forma
y de otras dimensiones sensibles
a el olfato sutil
y los publica de entrecasa
como trozos inéditos
o esbozos inéditos de éditos
sí
soy el papelero casi
el cartonero de los Líricos
y publico con el corazón
el peso de tanta letra
la voz esplendorosa del escriba
antiguo y moderno
dueño de tanta ánima sacra.
*de Victor M. Falco vittoriofa9@hotmail.com
*
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