COMO SI ESTUVIERA COCINANDO EL MUNDO EN UN FUEGUITO DE LEÑA...
EXPERIMENTO*
*Por Eduardo Pérsico. epersic@ciudad.com.ar
Sin que haya algún posible que pudiera evitarlo, el sol despierta y anda sin pausa ni demora. Su átomo de eternidad le corresponde.
De esa lumbre reciente que atenuó el horizonte, el mismo sol opaco en la alameda ya se entrega al designio de la tarde.
Las luces y la noche son formato de tiempo. Un impulso incesante sin pactos ni retrasos. Nada apremia su espera. Lo perpetuo es latido riguroso y el día volverá, qué duda cabe, pero anhelos constantes acrecientan la tarde.
Si muere un pibe de hambre cada cinco segundos se agotaron los dioses de leyenda y milagro. No más sermón errátil de compartir los panes si muere un pibe de hambre cada cinco segundos. El perjurio de magias y cielos del arcano, son antiguos borrones caídos en desuso. La continua derrota de esperanzar la espera.
Hambrientas multitudes sin hallar pertenencia, príncipes sonrientes al temblor del vencido, patrones de la tierra y burlas del Poder son siglo veintiuno.
De persistir sin cambio el peso de los cuerpos, el aire que se eleva y otras físicas claras, es frívolo joder a nuestra especie a toda hora. En cuanto si todo es un incipiente ensayo, - acaso experimento- es hora de avisarnos.
Y digamos también, sólo para saberlo.
Agosto 2009.
*Eduardo Pérsico, escritor, nació en Banfield y vive en Lanús, Buenos Aires, Argentina.
COMO SI ESTUVIERA COCINANDO EL MUNDO EN UN FUEGUITO DE LEÑA...
Encuentro*
Se citaron en un bar. Con solo mirarse supieron que eran ellos, los del teléfono.
Una forzada sonrisa, apenas el roce de los dedos.
Dos hola y un atropellado pedir al mozo dos cafés.
-A mí con canela- dijo ella.
-Hace frío...
-Sí, un poco...
-Se miraron a los ojos y comenzaron a reír tontamente.
-Perdón, es que hace tanto tiempo.
-Yo también, ya ni me acuerdo como empezar una charla con una mujer.
-Me llamo Andrés.
-Hola Andrés, soy Julia.
Sin hablar tomaron el café y salieron a la llovizna fría. Él la tapó con su campera.
Apretándola contra sí. Julia tiritaba sin mirarlo.
-Te llevo a tu casa...
-No... mejor a la tuya.
_Pasá y secá tu pelo mientras enciendo la estufa y preparo un trago.
Julia se sacó las sandalias y Andrés friccionó sus pies con manos cálidas y grandes.
Eso solo fue el comienzo. Se encontraron abrazados fuertemente sintiendo que cada milímetro
depiel necesitaba del latir del otro.
Toda la soledad, la necesidad de un cuerpo apretado, se traducía sin palabras, solo traspasar el
Calor que la carrera de la sangre por las venas llevaba al corazón alocado.
Se apartaron mirándose, descubriendo el color de los ojos, la forma de la boca y los apretó
El remolino embriagante del sexo, agonizando juntos.
Sin soltarse, quizás con temor a que uno de los dos se esfumara, retomaron el viaje lento
De reconocer y explorar, susurrando medias palabras, ahogando suspiros.
Se metieron suavemente en el túnel del placer sin tiempos, olvidando barreras y pudores.
Mañana... ¿quién piensa en mañana?
Volverían a la rutina o quizás esta noche comenzaría a tejerse la tenue red que envuelve el amor.
Quizás...
Por ahora sólo dos cuerpos en un dulce incendio.
*De ELSA elsahuf@hotmail.com
*
¿Y si la literatura no fuera nada más que vestir cicatrices?
Había una vez un asesino serial de cuadros naives que tajeaba la inocencia del paisaje para despertar a las margaritas, pero ellas que no eran unas dormidas, usaron el tajo para salir de la tela y apresarlo entre sus pétalos
*De Cristina Villanueva. libera@arnet.com.ar
El tiempo también es tirano*
El soberano ruso Estanislao Yakimenkoshs era tan soberbio, que quería detener el tiempo justo en un minuto de felicidad.
Ya le había ocurrido, que en algunas ocasiones, (tampoco no tantas), tenía tanta alegría que la irradiaba hasta por los poros de su piel. Necesitaba, cuando se fuera al más allá, engañar a sus enemigos. Quería exponer su retrato con cara de bueno y filántropo. Para ellos, tenía lista una sonrisita especial. Por lo tanto, contrató al mejor taxidermista de su reino, Aquilino Tibor Stradivarius. Acordó que al morir, don Aquilino Tibor se encargara de embalsamarlo, en esa postura de felicidad.
En su funeral, Zar Estanislao no pudo advertir que el experto, en su mausoleo, se encargó de sacarle la dentadura postiza, que tenía la medida exacta que necesitaba para su abuelita, que la había perdido en un estornudo en los jardines del geriátrico "los alegres siberianos".
*de Azul. azulaki@hotmail.com
Aparatos*
*Por Rodrigo Fresán
Desde Barcelona
UNO Se supone -así lo explica un antiguo y todavía vigente manual de instrucciones para su uso- que el ser humano es un aparato fabricado a imagen y semejanza de su creador. De ser esto cierto, pueden pasar dos cosas: que el fabricante tenga muchos más defectos de los que revela el mismo manual o que, por lo contrario, tenga un perturbador sentido del humor y que, interrogado sobre el enigma, explique entre carcajadas que "imagen y semejanza no significa necesariamente maquinaria, funcionalidad y prestaciones".
La duda y el misterio se hacen todavía más perturbadores cuando -en el lapso de una misma semana- su gerente en la Tierra, un tal Benedicto XVI, anuncia de lo más campante que una pequeña fractura en su carcasa se debió a que "su ángel de la guarda" (algo así como un supervisor en las altísimas esferas) "siguió órdenes superiores" y le hizo tropezar y fracturarse la muñeca "porque quería enseñarme más paciencia y humildad y darme más tiempo para la oración y la meditación". Semejantes declaraciones -que constituirían motivo de veloz despido en cualquier empresa seria- no sólo no inquietaron a nadie sino que fueron celebradas en el urbi todo como muestra de humor divino. Las gracias del representante de lo celestial en la tierra continuaron días después cuando se proclamó a campanadas que Benedicto XVI lanzará a la venta Alma Mater: compact-disc en el que canta y recita letanías y oraciones en cinco idiomas. La discográfica bendecida por semejante producto -Geffen- adelantó que quienes escuchen el álbum "se sentirán impresionados por la voz del Papa". Yo voy a esperar la edición en vinilo. Dicen que el vinilo suena mejor.
DOS Pero acaso lo más raro de todo sea que, al final, todo tiene una razón -o una sinrazón- de ser. Todo está ahí, encriptado en alguna parte de ese aparato que somos. Sólo hay que saber verlo y, una vez decodificado, leerlo. Y las explicaciones -a las que vamos accediendo de a poco, mientras subimos y bajamos por la espiral del ADN- no dejan de ser alarmantes. De ahí que cada vez me exponga con mayor cautela a los documentales que suelen emitir esos canales históricos y científicos donde personas de aspecto serio hablan a cámara con una sonrisa ligeramente sádica y mirada de "prepárense para lo que voy a contarles ahora mismo".
Allí -en un paisaje donde cada vez abundan más las postales proféticas y apocalípticas de los castigos divinos a sufrir por aquellos que utilizan indiscriminadamente Internet sin saber que todo lo que hacen, buscan, cuelgan y lo que, finalmente, son permanece y permanecerá flotando, por los siglos de los siglos, en una suerte de nebulosa, en una nube o cloud, a la que más temprano que tarde todos tendrán acceso- se habla ya de un nuevo reino en este planeta. El fin de la intimidad y el comienzo de un reino invisible que determina la desaparición de lo físico y donde todo sucederá on line: adiós a la solidez de los libros recopilando mitos ancestrales, a los discos de Benedicto XVI y hasta a la ropa, porque ya no hará falta salir de casa y todos viviremos, desnudos y sentados, frente a pantallas digiriendo vertiginosamente información fragmentada y de a minutos, ya que nadie tendrá en su interior la paciencia suficiente para ver o leer o escuchar de principio a fin Lawrence de Arabia o La guerra y la paz o The White Album. Tampoco, me temo, habrá muchos candidatos para filmarla o escribirla o grabarlo.
Por estos días, el pausado Leonard "Pequeño Judío que Escribió la Biblia" Cohen gira por España y canta aquello de "I've seen the future, brother: It is murder".
TRES El "problema" -lo que hace un poco de ruido- es toda esta aceleración tecnológica en manos de organismos que no han evolucionado gran cosa en los últimos años y que no parecen estar del todo preparados para lo que se viene. De este modo, los chicos de ETA siguen poniendo bombas, Michael Jackson insistía en que le inyectaran un poderoso y peligrosísimo anestésico quirúrgico para poder dormir la siesta, los incendios en España ya han arrasado más del doble de superficie que en todo el verano pasado y también se ha duplicado la cantidad de salvamentos y ahogos de bañistas que insisten en arriesgarse a "lo hondo", se revela a la sociedad toda que esas lámparas de bronceado ultravioleta producen cáncer de piel y de ojo, se dedican páginas enteras de los diarios a la unión de Microsoft y Yahoo! para luchar contra Google (en lo que quizá, sin que lo sepamos, no sea otra cosa que la nueva versión de una Guerra Mundial que analizarán los futuros libros... ¡perdón!.. sites de historia), un empleado chino se suicida al no soportar la presión y las sospechas por haber perdido un prototipo del futuro iPhone 4G, se anuncia la salida de una pastilla que regala siete minutos extra al eyaculador precoz (y que, esperemos no enterarnos recién de aquí a unos años, tiene perturbadores efectos colaterales) y se celebra el estreno de una película tonta cuyo principal atractivo es (gracias al apoyo conseguido en las redes sociales Facebook y MySpace) haber costado apenas 50 euros. Falta menos para que se descubra que los que tienen blog no irán al cielo porque ya están en el aire, en la nube, escuchando cantar al Papa.
CUATRO Mientras tanto y hasta entonces -sin ponernos de acuerdo en cuanto a cómo protegernos de una gripe de última generación- el aparato continúa su marcha. El otro día me enteré de que el parecido entre padres e hijos -cada vez menos común, algo que va desapareciendo porque ya no hace tanta falta- no es y era otra cosa que una maniobra apenas subliminal y fisiológica de la especie para provocar, en organismos poco preocupados por la suerte de los demás, un vínculo afectivo inmediato. Es decir: si se parece a mí, entonces lo cuido y lo quiero. Lo que me lleva a pensar en que nuestro fabricante -de existir o de seguir allí- no puede habernos hecho demasiado parecidos a él y en que el hombre no suele preocuparse por el hombre. El hombre ya ni siquiera es el lobo del hombre. El hombre, ahora, es el extraterrestre del hombre y, se sabe, el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra.
Días atrás leí que las células del cerebro aprenden mucho de los aciertos pero no tanto de los errores. Las células, parece, se "ajustan" mejor en el momento del logro que en el del fallo. Si se consigue algo, las células nos transmiten un instantáneo "lo has hecho". En cambio, si se fracasa, el procesamiento de la información es mucho más lento e inexacto. Así, conocemos las razones de una victoria pero nos cuesta más desentrañar los motivos de una caída justo antes de llegar a la meta. Así nos va. Así vamos.
Y lo peor de todo: somos aparatos con baterías incluidas.
*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-129353-2009-08-04.html
TRAMA DEL MANTRA*
el cuerpo nace a la luz de la luna
en la niebla
en un beso de sol
crece de madre o carece de padre
duerme en su cuna o lo siembra el rocío
viaja
enhebrado en el viento en la lluvia
el día del amor
todo es superfluo menos ese amor
busca
el tiempo surca su luz y su sombra
le arruga el horizonte
le sopla olvidos,
temores y ausencias
está solo en la vida y en la muerte
abrazado con alguien
o mendigando amor en cada esquina
es mi cuerpo
tu cuerpo cada cuerpo
puerto vivo del sueño,
hilo suelto
y tejido de la historia
*de Rubén Vedovaldi. RubenVedovaldi@netcoop.com.ar
Martes, 4 de agosto de 2009
LITERATURA A LOS 73 AñOS, FALLECIO LA POETA HEBE SOLVES
La poesía como una fusión amorosa*
Ajena a grupos literarios y fóbica de las presentaciones públicas, Solves generó una leyenda de invisibilidad que sin embargo desmienten sus libros, sintetizados en su Antología personal, en la que deja sus indómitos poemas cocinados a fuego lento.
*Por Silvina Friera
Después de un largo deambular jalonado por tropiezos y caídas silenciosas, el sábado a la noche murió a los 73 años la poeta Hebe Solves, "la vecina del río" que creía, siguiendo a Alejandra Pizarnik, que "es posible ver el mundo desde una alcantarilla". Fóbica confesa que optó por el camino de la invisibilidad, distante de cualquier movimiento poético que la enjaulara, la poeta que se ganó la vida trabajando como maestra y dando talleres literarios decía hace dos años, en una entrevista con Página/12 con motivo
de la publicación de su Antología personal (Ediciones del Dock), que se identificaba más con el ama de casa porque es lo que perdura. "El poema puede estar muy bien, pero después, al día siguiente, vas a comprar el pan y ahí no importa si sos una poeta experimental o neobarroca. No es que pretenda reducir la existencia a la vida doméstica, sino que muestro la contradicción, la superposición y la transparencia también de planos", explicaba Solves por qué, como señalaba en uno de sus poemas, prefirió ser "una más, oscura, pensando cosas mientras se quema la comida", cuando podría haber sido una poeta profesional, confesional, neobarroca, experimental, existencial o espiritual.
Esta mujer de abundante pelo blanco, que enmarcaba su rostro revistiéndolo de una tierna serenidad, nació el 10 de septiembre de 1935 en Vicente López (Buenos Aires). Le gustaba afirmar que el ama de casa que irrumpía en escena en muchos de sus poemas era un homenaje a las muchísimas ollas que había
quemado en su vida. Mientras picaba cebollas y ajo y mezclaba ideas en bata de dormir, fue escribiendo sus poemas en los que pulsó todas las teclas que tuvo a mano: la social, la metafísica, la impronta maldita. Casi no hubo estéticas, adobadas por su experiencia vital, que faltaran en la cocina de su obra: El ama de casa y la locura (1975), En lugar del piano (1977), Sombra ajena (1981), Fruta de invierno (1984), Desalojados (1989), El fiel de la memoria (1995) y Pentagrama (2005), entre otros. "La poesía es una
ocasión de fusión amorosa y también de distanciamiento crítico", planteaba la poeta que fue maestra rural, narradora y escritora de literatura y canciones infantiles, muchas de ellas musicalizadas por María Teresa Corral.
Sobre el motivo de la locura, que aparecía especialmente en uno de sus poemarios, Solves aclaraba que "cuando el lenguaje, los códigos y la manera de vivir son muy rígidos, la locura es una liberación y al mismo tiempo una soledad, un aislamiento". La poeta no le escapaba al meollo que implicaba repasar sus experiencias. "La irrupción de la palabra surge como la libertad en situaciones difíciles. Vivimos en una época de transición, una época en que las mujeres aparecemos con muchas contradicciones. Aparecemos y también nos escondemos. La poesía es mi tierra, ese país que me fui haciendo, más allá de todos los avatares de la existencia. Nunca llegué a estar internada, pero seguramente aún hay gente que puede pensar que estoy loca", bromeaba.
"Tuve tratamientos psicoanalíticos y terapias muy interesantes. Nunca me sentí loca, pero los locos no se sienten locos. Sí tuve conductas difíciles de aceptar para el resto de la gente, en una época muy
diferente -recordaba-. Yo estoy varias veces separada y vuelta a casar, soy pobre, siempre fui pobre, excepto en una época en que tuve un marido que tenía una buena posición económica. Hubo una serie de cosas que hizo que mi existencia sea invisible, pero tuve esa tierra mía de la poesía. Pensaba que
'si al mundo no lo puedo cambiar, por lo menos le voy a decir todo lo que pueda'. Nunca me sentí loca, pero no acepté los límites de la sexualidad y rompí con el matrimonio y su rutina."
En su tono no había reproches ni quejas por haber roto las amarras del matrimonio y su rutina. Lo decía más bien con una inflexión informativa, para que su interlocutora comprendiera el contexto y por qué para muchos sus rupturas merodeaban por el andarivel de la "rareza" o de la "locura". Desde
1975 coordinó su taller literario de poesía y narrativa y como educadora recibió la Mención Especial en los Premios Nacionales de Ciencias de la Educación por su libro Taller Literario, una alternativa de aprendizaje creador (1986). También publicó El caracol mochilero (2005), Avioncitos de papel (1977), El tío Pancho en persona (1994) y La isla de los pájaros (1999), entre otros libros para chicos. La poesía fue siempre para Solves un juego con las palabras. Pero a ese juego iniciático se fue agregando la nostalgia y el dolor de la muerte de su padre en la pubertad y esos enamoramientos que siempre fueron su manera de ser y de estar en el mundo.
Aunque no se promovió como poeta, que haya elegido la invisibilidad no significó que no asumiera su lugar en el mundo de la poesía. Con humildad, como si el pudor cincelara una estela de autocensura, mencionaba que Olga Orozco y Enrique Molina habían leído sus poemas. "En la poesía hay más bien un prestigio y un tipo de relación que depende de las escuelas, de las actitudes poéticas y, en ese sentido, no he podido identificarme con ninguna actitud poética como para pertenecer a un grupo y aparecer con ellos en
público", señalaba Solves.
Cuando presentó su Antología personal en octubre de 2007 en la Biblioteca Nacional, Santiago Sylvester definió su obra como "poesía de pensamiento".
En su blog, Solves contaba que leyó poemas de diferentes épocas y que hizo una lectura improvisada de fragmentos del poema "La vecina del río", dedicado a la pintora Viky Linares. "El día de la presentación, Viky trajo flores de su jardín. Soy tímida, estaba conmovida (flores, hay flores silvestres, todavía), y casi cantaba. ¿O leía? No sé, pero me sentí una cantante lírica. Mejor aún: de tango, a lo Rosita Quiroga. Pero es verdad lo que dice Santiago: soy una mujer que piensa, reflexiona... ¿un oxímoron,
diría más de uno? Lo cierto es que para el escenario me faltó percha y, para la vida doméstica, docilidad. Y escribo como si cantara o bailara y pienso como si estuviera cocinando el mundo en un fueguito de leña." Solves deja sus indómitos poemas cocinados a fuego lento.
*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/4-14804-2009-08-04.html
POEMA DE LOS MUERTOS APARENTES*
*de Hebe Solves.
No es más inocente recibir la muerte que darla.
Cuando uno muere siempre fueron dos los asesinos.
Es descansado, en cambio, morir con la violencia del otro:
hay dolor y llanto, pero la culpa queda en el que mata.
Yo sentí el aroma impreciso de las flores de tumba
y ese olor ni duele ni acaricia: señala
aunque llegue a centrar y esparcer muerte
sin indicar de dónde.
También oí palabras que recuerdo ahora:
"La muerte es un abrazo"; "La unidad de la muerte".
Y sé de melodías que se destruyen en acordes
para multiplicarse.
La muerte no es perfecta.
Sucede en dos mitades
que para morir se alternan, permanentes,
y recorre en par una ambigua caracola de tiempo
que en sólo uno de los muertos vive.
Existió una casa de piedra con dos seres.
Uno de ellos recuerda todavía al que se ha ido.
Sospecho que el infierno de los muertos es nuestra memoria.
Memoria donde se padece
la culpa de haber muerto sin el otro
-De EN LUGAR DEL PIANO. Botella al Mar. 1977
*Fuente: http://www.solves.com.ar/solves.html
Correo:
Presentación del libro:
Relaciones Textuales*
*de Cristina Villanueva. libera@arnet.com.ar
-Martes 8 de septiembre a las 19 hs
en la Biblioteca Nacional (sala Cortázar)
*
Queridas amigas, apreciados amigos:
En los próximos programas de Poesía y Música Latinoamericana, en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!) presentaremos:
El domingo 2 de agosto de 2009 música del compositor español Agustín Castilla-Àvila, poesías de Marcelo Marcolín (Argentina) y música de fondo de Wayanay (Andes).
El domingo 9 de agosto de 2009 música del compositor brasilero Albery Albuquerque Júnior, poesías de Francisco Azuela Espinoza (México) y música de fondo de Los Huasos Quincheros (Chile).
El domingo 16 de agosto de 2009 música del compositor mexicano Armando Luna Ponce, poesías de Elena Fassio (Argentina) y música de fondo de Jorge "Lobito" Martínez (Paraguay).
¡Les deseamos una feliz audición!
ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!! (Recomendamos usar http://24timezones.com/ para conocer las diferencias horarias).
REPETICIÓN: La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Freundliche Grüße / Cordial saludo!
YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
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